Adultescência: meio murcho, meio inteiro

E se na sua primeira viagem de adulta pra Salvador, você tivesse visto no elevador Lacerda um moço dançar segurando um rádio na mão ao som de boneco doido? Lembra da música do boneco doido? “Boneco doido, vai boneco doido, vem boneco doido, vem pro povo vem se balançar”. Não? Se a partir daí, você tivesse desenvolvido uma certa simpatia, um foco, um interesse vizinho de porta de uma obsessãozinha por bonecos de posto? Se ao ver o moço do elevador com seu rádio na mão “Boneco doido, vai boneco doido, faz o movimento que a galera vai te acompanhar”, você entendesse que o boneco em questão é um boneco de posto? Se toda vez que você os encontrasse, os bonecos doidos, ainda que mais de vinte anos depois e tivessem eles o formato que fosse, apontando para o lugar que apontassem, você diminuísse o passo, parasse um segundo diante deles, como se tivesse vontade mesmo de obedecer ao convite de entrar em um estacionamento, um petshop, uma mecânica pouco confiável ou até num posto de gasolina? Se você se tornasse cliente desses ou de quaisquer outros estabelecimentos comerciais dispostos a ligar na tomada um motor para dar vida a uma criatura – ainda que nem tenha carro ou pet? E se você se perguntasse se tem mesmo motor e se o ligam na tomada e mergulhasse nas profundezas da pesquisa específica do Google para saber como funcionam? E se você ainda usasse o Google? Se descobrisse que foram criados por Peter Minshall, um artista de Trinidad e Tobago e mais tarde desenvolvidos por uma equipe que incluía os artistas israelenses Doron Gazit e Arieh Dranger para os Jogos Olímpicos de Verão de 1996? Se entendesse depois de algum esforço a mecânica do motor com ventilador na base que sopra ar continuamente para dentro do tecido leve, criando um ciclo de inflar e desinflar rápido que gera o movimento de dança? Se ficasse curioso quanto ao tecido e chegasse ao nylon de paraquedas ou poliéster Ripstop, porque são leves o suficiente para voar, mas barram o ar para criar pressão? Claro! Se você estivesse tentando se enganar ao balançar a cabeça que, sim, na leitura da Wikipedia como se conhecesse o poliéster Ripstop e repetisse mesmo que não fosse claro um “claro!”? Se pesquisasse quanto custam, ficasse espantado com os R$ 1.800 e dissesse pra si mesmo, “mas escuta, tem motor e ventoinha, tá justo”. E se sua conta tivesse negativa em exatamente R$ 1.800 e você iniciasse uma outra linha de pesquisa para construir seu próprio boneco e passasse a tomar nota sobre os detalhes do braço? Se escrevesse a caneta Bic no guardanapo sujo de macarronada que estava em cima da mesa que o braço não pode ser um tubo totalmente reto, para imitar o gesto de chamar, e é preciso costurar o tecido com uma leve curvatura para dentro (em direção ao corpo do boneco) ou fazer a ponta da “mão” ligeiramente mais pesada ou fechada? Que é preciso deixar uma saída de ar na extremidade da mão do boneco, um furo? “Não adianta querer ser tão inteiro não, pra chamar alguém pra perto tem que ter furo, cicatriz e às vezes até peso” Se apertasse mais um pouquinho a letra pra fazer caber no guardanapo já aberto a observação de que o soprador joga o ar para dentro, inflando o braço, o ar corre até a ponta da mão e escapa pela abertura, quando sai rapidamente, a pressão interna cai por um milissegundo, fazendo o “cotovelo” ou o “pulso” dobrar, depois o fluxo de ar contínuo preenche o braço novamente, esticando-o de volta e que essa repetição constante cria o efeito “vem cá”? E se um dia, munido de todo esse conteúdo, um dia como domingo passado, por exemplo, você fosse ao cinema, ali, no Belas Artes, que todo ano muda de nome, e desse de cara com um boneco na frente do estacionamento cujo braço não dobrasse? Se além de não dobrar o braço, ele tremesse, não em dança, mas em crise de ansiedade? E se você visse naquele boneco a sua vida adulta? Se você se visse nele? Se lembrasse que pra dançar meio que tem que murchar de vez em quando pra encher de novo depois? Que tem hora que se cai por um milissegundo. Se te viesse justo a linha apertadinha do guardanapo, letra bem miúda que dizia do furo? Se você dissesse pra você mesmo – assim dentro da cabeça – e depois para o boneco que “não adianta querer ser tão inteiro não, pra chamar alguém pra perto tem que ter furo, cicatriz e às vezes até peso” ? Se você fosse lá e desse um abraço no boneco? E se o moço do estacionamento gritasse um “ô, tá maluco?” Se você pedisse desculpas, abraçasse de novo e entrasse no cinema? E se o filme fosse até meio bonito, e você esquecesse do moço do elevador quase que pra sempre e depois comprasse uma passagem pra Salvador? E se você chamasse alguém de quem gosta pra ir junto? Roberta D’Albuquerque é psicanalista e coautora do livro Quem manda aqui sou eu (HarperCollins). Atende no seu consultório em São Paulo e escreve crônicas por aqui. Acompanhe-a também em @robertadalbuquerque. Leia também: Alguém aqui é adulto?

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